Após 27 anos vivendo fora de Cachoeiro regresso em meio aos eventos que marcam o retorno do “Rei” Roberto Carlos a sua cidade natal. Como qualquer outro saudosista, divago a procura daquilo que deixei para trás há quase três décadas. Muito do que era ao lado do que esta por ser.

A linha de trem que cortava a cidade tornou-se asfalto. Perto destes nervos do desenvolvimento costumava com freqüência deparar-me. Viajava sobre eles como um equilibrista no sonho de um dia pegar os trilhos da vida em busca de uma nova realidade.

Muitos foram os amigos que se perderam nestas cordas de ferro, quiçá em busca do mesmo sonho. Menos afortunados do que Roberto Carlos, tiveram seus desejos de irem além do horizonte esmagados na tentativa de pegar carona nestes burros de aço. A carga era minério, carvão e aço extraídos das torres faraônicas construídas pela divina mãe natureza e que formaram esta região montanhosa no Sul do Estado do Espírito Santo. Sem falar no cimento Nassau, granito e mármore delas açoitados pela fúria do desenvolvimento. O orgulho outrora de Barão de Mauá deu lugar ao que se chama hoje de a Linha Vermelha.

O corte grande era um lugar que em tempos de menino costumava percorrer nos fins de semana. Com amigos e parentes íamos a procura de um refúgio para o calor escaldante que se intensificava ao final de cada Primavera. Durante o verão, transforma o Vale do Itapemirim num microondas sem manual de instrução. Além de amenizar o calor, o córrego, cercado de dormideiras e capim, era também fonte de diversão e pescaria. Mas na pujança do crescimento, esta veia pela qual jorravam as águas cristalinas do Pico do Itabira perdeu muito de seu espaço, compartindo-o hoje com o asfalto de acesso às esculturas que forma este museu natural.

Pedra de grande exuberância e beleza, a pirâmide de Guize capixaba adormece no seu sono milenar ao lado de uma velha companheira a Esfinge. Esta ainda coberta pelo denso véu nebuloso aos olhos daqueles despreparados para contemplar inconfundível beleza. Ambas foram talhadas por mãos doces e gentis da brisa que há milhões de anos sopram no Vale do Itapemirim.

As piabas já não são mais pescadas com um simples anzol ou peneira. Petrificadas castigam hoje a tez enrugada do velho calhambeque. As jibóias que imortalizaram a vedete cachoeirense Luz Del Fuego se converteram em conexões de Internet, trazendo para dentro de cada lar a linha do horizonte. Dora Vivácqua, musa de tantos poetas, foi esquecida pela meloqüência da politicidade do “American Way” que reduziu o desejo de libertação da mulher ao pensamento de uma certa Beth Friedman. Memória viva reduzida a álbuns e páginas amareladas na Internet ou a um recanto na Casa dos Braga. Oh! vasto mundo. Chamar-se Raymundo rima. Com De Andrade se constrói uma cidade.

Nada menos justo numa realidade onde a palavra de ordem é a busca por aquilo que se chama Progresso. Uma casa, um carro, uma rodovia de acesso e espaço para construir sua própria realidade em que o contato com pavão, porquinhos da Índia, galinhas, galos, porcos e outros animais, que tanto marcaram a minha infância, se restringiram aos videogames ou a embalagens de supermercados.  

No entanto, minha ponte de acesso ao passado só ameaçou a desmoronar-se mesmo durante uma visita ao Cemitério Municipal, atrás do antigo Graça Guárdia onde cursei o primário. Em outros tempos para mim, visitar o “solo sacramentado” era um passeio pelos contos populares de correntes e histórias cercadas de fabulosos mistérios como o de Antônio Vivácqua. Por certa maldição, o malvado carrasco se transformaria em seu leito fúnebre numa diabólica serpente.

Percorrendo os túmulos viajava através dos nomes de personagens que um dia protagonizaram a edificação dos alicerces sobre os quais se firmam esta cidade às margens do Itapemirim. Inúmeros nomes conhecidos, esquecidos e até mesmo omitidos. Passado em que diversão era brincar de pique na frente de casa, apertar campainha nas casas dos mais abastados, jogar pedrinhas com os vizinhos, tomar banho de chuva nas cascatas que se formavam nas calhas das casas ou tocar seresta para a namorada. Aos mais destemidos e amantes do esporte radical ficava o desafio de descer os morros calçados de paralelepípedos com tábua de madeira revestida de sebo.

Das criptas no cemitério pouco resta, em alguns casos apenas a casta de granito ou mármore, materiais dos quais a cidade se abasta. Cruzes, correntes, ornamentos e adornos feitos de bronze deste passado perdido foram levados. De uma velha torre exuberante e acorrentada que em seu cume levava uma jibóia de aço resta apenas a memória do corpo gélido, séqüito e agonizante. Visíveis cicatrizes deixadas por estes usurpadores de túmulos da modernidade, no seu afã de construir sua própria cidade de pedra.

Raimundo Prett